El Prendi

Se dice de Jerez que es un pueblo aristócrata enclavado en la miseria de un campo fértil. Siempre he pensado que no le falta razón, a aquel que en Septiembre describe la ceremonia de comunión entre ciudadanos dóciles y apellidos con patas a base de buen vino. Jerez de la Frontera, una charca andaluza de vida autárquica, con visión del extrarradio y la constante medición e imitación con la capital (Sevilla).
Jerez es una tierra de endogamia que frena su pecado con el fino.

Entre alcoholes de primera calidad no puede frenarse la constante generación de artistas (unos más que otros) y visionarios. Muchos de ellos educados en el "barrio", conocedores de una realidad tan enigmática como bella, que se han visto obligados a huir de la ciudad en busca de pan y reconocimiento.

En ese clima social un servidor tiró sus primeras piedras y pudo contemplar las primeras muestras de identidad jerezana. De la mano del Xerez C.D, la feria, la Semana Santa y Pacheco, con Gálvez (el peluquero) mejorando su tiempo de "footing" cada mañana en la Avenida Álvaro Domecq (¿Actos psicomágicos?).

Todavía recuerdo a ese alcalde, orgulloso patriarca de una ciudad necesitada de iluminados. Un hombre valiente que esculpió en jerez una riqueza desde el pueblo. Un soñador soñado por una población que le vitoreó. Este hombre, queridos míos, es el responsable de una resurrección jerezana.

Un padre para todos nosotros. Un padre asesinado por su pueblo.
Pedro perdónales porque no saben lo que han hecho.